Estoy enojada, igual que siempre, muy enojada porque las cosas no son como yo quiero. Ella no se está curando, yo no me estoy curando, la cura es otra ficción confusa y la enfermedad El misterio.
Mi estado de ánimo, admitamoslo, no es estable, nunca, inclusive hoy, pero sí estoy viva, y sigo enojada, enojada de vivir en constante movimiento, de no tener serenidad, de no tener.
Soy TAN vulnerable, una baldosa mentirosa, un par de miserables y otro par de amargos, me desayuno todo y todo me sigue cayendo mal al estómago. ¿Cómo una persona como yo puede ser feliz?: ¿Siendo otra persona? Despersonalizándome por vía de múltiples maneras espiritualmente contradictorias, no creo, puede ser un último recurso, pero no está bien calificado.
¿De verdad ser feliz es levantarse todos los días y luchar por recorrer un camino, por llenar todos los espacios vacíos, por llevar luz a todos los rincones y así reflejar luz en ti mismo? ¿De verdad hay una verdad? Sí, todos tenemos una verdad. Y la verdad de hoy día es que padezco de una obsesión compulsiva por cambiar mi vida, en pro y contra de mi misma, me enojo, me enojo y me enojo, enojo motor, enojo que te estanca, enojo que hiere, enojo que ama, enojo que te presta atención, enojo que te encuentra. Enojo que me encuentras cara a cara, con un fondo y una figura.
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